Adoptado por: Carlos

Título: La posibilidad de una isla

Autor: Michel Houellebecq

Editorial: Alfaguara para Círculo de Lectores

ISBN: 84-672-1773-1

Comentario de Carlos:

Variemos un tanto la costumbre. Lo normal, dentro del concepto de libro adoptado, es que este lo sea  debido a la importancia que tiene para el lector, y que por ello haya sido largamente meditado e interiorizado, lo que suele implicar un libro añejo y leído hace mucho tiempo. Es verdad. Pero hoy quiero variar un poco la costumbre y me atrevo a adoptar un libro reciente. Reciente tanto en su aparición, como en su lectura, ya que la primera publicación data de 2005 y yo lo leí durante el verano de 2006. Y variaremos también la costumbre, porque un libro adoptado suele ser una obra que nos gusta por entero, de la que disfrutamos de principio a fin, y del que paladeamos todas y cada una de las páginas. Pero, para mí,  este no es el caso de la obra que comento. La verdad es no me gustó en su conjunto, como obra completa: se rompe el ritmo narrativo, intercala pasajes con nulo interés, no es demasiado imaginativo en la parte fantástica y es demasiado previsible en algunos aspectos de la historia. ¿..y entonces? Intentemos desmenuzar  un poco este galimatías.

“La posibilidad de una isla” es básicamente un libro de ciencia ficción, en la que Daniel, un cómico televisivo de éxito, y por ende, multimillonario al final de su carrera y tras una serie de desengaños amorosos, busca una salida a la angustia vital ligada a su decadencia, inicialmente buscando aventuras sexuales con mujeres jóvenes y después entrando en contacto con una secta científico-religiosa que promete la inmortalidad mediante la clonación. Aunque la secta se mueve entre la estafa y el espectáculo televisivo, al final acaba consiguiendo su propósito y logrando la clonación de seres humanos, con lo que sus “abonados de pago” (o al menos seres físicamente iguales a ellos) pueden seguir existiendo durante milenios. Mientras tanto, a su alrededor, el mundo se desmorona y la civilización humana se hunde en un abismo de abyección animal, excepto en los pocos reductos amurallados en los que viven, uno a uno, solitarios y aislados, los clones. La historia está contada por las sucesivas generaciones de “Danieles” que relatan sus tribulaciones para entender (e incluso al final intentar emular) las peripecias que vivió su ancestro Daniel I dos mil años atrás, cuando comenzó el fin de la humanidad.

Bueno, pues a mí las aventuras y meditaciones de los Danieles futuristas francamente no me dicen gran cosa. El tema es viejo dentro de la ciencia ficción y conozco novelas y autores que lo han encarado con mucha más imaginación y suspense, desde “El mundo feliz”  de Huxley, o el “1984” de Orwell. Las elucubraciones de estos insulsos clones encerrados en sus torres y no entendiendo  gran cosa del mundo que les rodea, me parecen bastante planas y poco interesantes.  Reconozco que aporta un poco mas de interés la aventura del último Daniel (Daniel 25) recorriendo una Península Ibérica deshabitada y con su geografía devastada por varias guerras nucleares, pero todo ello dentro de parámetros muy convencionales de la ciencia ficción.

Ahora bien, las narraciones y reflexiones del primer Daniel, el original, contemporáneo nuestro, que se intercalan entre las otras, formado una especie de “buen relato dentro de una mala novela” es harina de otro costal: en mi opinión, conforman uno de los retablos descriptivos que más me ha impresionado de la literatura reciente sobre lo atroz, egoísta y perturbador de la naturaleza de las relaciones humanas. La forma crudísima y descarnada en que el autor plasma los sentimientos más egoístas y mezquinos de una forma tal que resulta imposible no reconocerse en ellos, o la angustia aniquiladora con que todos y cada uno nos enfrentamos a nuestra propia decadencia física e intelectual, y que vemos reflejada en el espejo repulsivo de Daniel, no pueden por menos que dejar una profunda huella en el ánimo de cualquiera que alguna vez intente acercarse a sus propias miserias con un mínimo de hipocresía. El habitual “estilo Houellebecq” con descripciones sexuales explicitas, opiniones sociales políticamente muy incorrectas, o afirmaciones brutalmente sinceras sobre nuestras verdaderas motivaciones, hace muy fácil cerrar los ojos a la verdad profunda de las ideas expuestas y rechazarlas por exageradas, agitadoras, o simplemente calculadamente escandalosas. Allá cada uno, pero cerrar aquí los ojos equivale a cerrarlos sobre nuestro propio yo. Podemos tranquilizarnos de cualquier manera, en eso el repertorio es amplio, pero basta mantener la mente mínimamente abierta, o explorar con una pizca de sinceridad nuestro interior, para sentir un estremecimiento ante lo cerca que el apocalipsis ronda a nuestra sociedad.

Finalmente sería una tontería obviar que parte de la impresión causada por el libro (o la parte para mí interesante del libro) es de índole puramente personal: en aquel verano del 2006 yo leía la historia en un hotel de Lanzarote que se encontraba a menos de 50 Km de los parajes que se describían en él. La otra parte sucedía en las mismas playas de Almería (Monsul, San José) en las que había estado el verano anterior (por no hablar de otras personales connotaciones almerienses mucho menos “paisajísticas”) y por supuesto mi edad cronológica (y en cierto modo mi situación emocional) coincidía milimétricamente con la del atribulado Daniel I. Demasiadas coincidencias juntas para no impactarme. Por desgracia (para mí) solo en nuestras respectivas cuentas bancarias parecía haber una notable diferencia. La verdad es que tardé varios meses en poder desvincularme de la historia, y aún así me dejo profundamente impresionado. Todavía la considero una de las más sinceras y descarnadas descripciones, que haya leído, de las subterráneas corrientes emocionales ligadas a la decadencia física y la no aceptación de la vejez, que padece  este nuestro mundo de hoy. También, un magnifico espejo de la profunda crisis emocional y vital que la nueva e imprevisible situación a la que la redefinición de los roles sexuales del hombre y la mujer, está fraguando en las sociedades desarrolladas.

Adoptado por: Liber

Título: Ami, el niño de las estrellas

Autor: Enrique Barrios

Editorial: Errepar

Comentario de Liber:  

Al libro que recomiendo, "Ami el niño de las estrellas", le siguen "Ami regresa" y "Ami 3", todos son muy lindos. El libro trata sobre el encuentro de Pedrito, un niño terrícola y uno extraterrestre, Ami (de amigo). En este hermoso encuentro nos deja muy lindas y valiosas enseñanzas de un mundo mas evolucionado que el nuestro. Nos advierte de nuestra posible autodestrucción. Después de llevar a Pedrito a viajar por el espacio, le deja la misión de escribir un libro, donde cuente todo lo que vivió, pero en forma de "cuento para niños".

En fin el libro te deja tantas cosas lindas adentro, ganas de cambiar de ser mejor, es un libro muy recomendado. Espero que les guste.

Adoptado por Gata sin color

Título: Villa Amalia

Autor: Pascal Quignard

Editorial: Espasa Calpe

ISBN: 978-84-670-2467-8

Comentario de Gata sin color:

Contar como es este libro o de que trata es algo complicado, y a la vez muy sencillo de decir con pocas palabras, habla del dolor, pero no del llorado y compartido, si no del mas hondo y egoista, del que nos obliga, o seduce a hacer algo para  para paliarlo, sin conseguirlo y sin importar lo que piensen o sientan los demas.

Llegado este punto de ruptura, de resquebrajamiento, de dolor puro ya nada mas importa, solo el tratar de negar quien eres para esquivar el dolor, que sin duda, te encuentra.

No se si se me entiende, pero es una de esas cosas que  uno ha de experimentar por si mismo para poder comprenderlo, espero que si os animáis lo disfruteis tanto como yo.

Os dejo la sinopsis del libro, aunque a mi juicio no le hace justicia.
 
"Tras descubrir la infidelidad de su compañero, la pianista Ann Hidden decide abandonarle y buscar consuelo en Villa Amalia, una casa junto al mar, en la isla de Ischia, donde recuperará la paz y una cierta felicidad. Alli entablará amistad con un médico y su hija y también con otra mujer llamada Giulia. Sin embargo, tras un terrible accidente, todos esos lazos afectivos se resquebrajan y se verá obligada a volver nuevamente a Francia. A partir de ese momento, los acontecimientos se precipitan y Ann tendrá que hacer frante a un reencuentro y una proposición inesperadas."

Adoptado por: Dana

Título: Mulanga

Autor: Miguel Bayón

Editorial: Planeta

Comentario de Dana:

Yo, aunque paso por esa época en que leo menos de lo que debería y oigo más de lo que me gustaría, ya me quedé en su momento con las ganas de deciros que, si os gusta Africa, el color negro y la fuerza de una gente apegada a sus raices pese a todo y contra todo, no dejéis de leer este libro.

Interrumpen la lectura de "El Quijote" en protesta por el canon de las bibliotecas.

Un grupo de una decena de personas ha interrumpido durante cinco minutos la lectura continuada del Quijote en el Círculo de Bellas Artes para protestar contra el pago de un canon por el préstamo de libros.

"Cobrar cada vez que se presta un libro es un acto de piratería" -protestó un joven

Leer el artículo completo

"Un libro es una cosa entre las cosas, un volumen perdido entre los volúmenes que pueblan el indiferente universo; hasta que da con su lector, con el hombre destinado a sus símbolos."

Jorge Luís Borges

Adoptado por: Darthpitufina

Título: El secreto

Autor: Donna Tartt

Editorial: Plaza y Janés

ISBN: 84-01-32794-6

Comentario de Darthpitufina:

Lo adopto porque: Me apasionó desde la tercera línea, porque es un proyecto ambicioso que consigue sus propósitos y porque es  desconcertante, con una vuelta de tuerca imprevisible. Cuando sea mayor quiero escribir tan bien como la autora. 
 
Richard Papen es un joven que resulta admitido en un elitista grupo estudiantil de Clásicas en Vermont. Para situarnos un poquito, estamos en Nueva Inglatera, la tierra en la que se entrecruzan Lovecraft y El Club de los Poetas Muertos.
Julian, su profesor, parece tener amigos ilustres tales como Marilyn Monroe, Ezra Pound, T.S Elliot o Vivien Leigh. Tiene fama de excéntrico y de hecho, sólo imparte sus clases a cinco personas... Hasta que acepta a Richard, que se traslada desde California.
Los alumnos de Julian son de alta posición social y bastante peculiares, por lo que destacan en el campus. No obstante, el encanto de los miembros de la clase no les exime de un terrible secreto que guardan...
Enfrascados en los misterios de la cultura griega clásica, llevados por su arrogancia intelectual y moral, dejan fluir sus voluntades, fantasías y miedos sin medida hasta el punto de cometer un crimen... y la degradación moral no ha hecho sino comenzar...
 
Ambientado en una atmósfera decadente y oscura, aborda la corrupción del alma humana sin lugar para el aburrimiento. Con su prosa magnífica y tensión constante bien merece ser un clásico moderno, pero incomprensiblemente no tuvo un resultado especialmente comercial.
 
Quien crea que estudiar Clásicas es aburrido, cambiará de idea al leer este libro deslumbrante.

Yasuri nos recomienda una revista literaria que en el próximo mes de Junio cumplirá once años de vida. Qué Leer se presenta tanto en formato digital  como de papel, y en ella se reune a todos los grandes escritores que, con sus publicaciones más recientes, se convierten en foco de atención del momento. De diseño muy gráfico y moderno, su lectura es ágil y amena, permitiendo estar al día en el mundo de los libros. Su periodicidad es mensual y su precio de 3 euros.

Añadimos este enlace al módulo "Amigos de las letras"

La bibliotecaria.

Adoptado por: Carlos

Título: Primer viaje andaluz

Autor: Camilo José Cela

Editorial: Noguer S.A. Barcelona. 1977

ISBN: 84-279-0866-0

Comentario de Carlos:

Lo cierto es que no podría decir con precisión la razón por la que este libro tiene un significado especial para mí, pero la verdad es que es así. Como puede deducirse fácilmente del año de edición, es lectura ya añeja, aunque refrescada en múltiples ocasiones. No era la primera vez que leía obras de Cela,  ya que me han acompañado siempre, desde las obligatorias lecturas estudiantiles, -la mayor parte de las cuales fueron además placenteras-, hasta novelas de “estreno” en su época. Tampoco, “sensu stricto” era la primera vez que leía libros de viajes, por lo que el deslumbramiento que me produjo esta obra, supongo que se debe a la especialísima combinación de ambos ingredientes.

Aunque no tan conocida como el archifamoso “Viaje a la Alcarria”, el relato, publicado en 1959, transcurre por tierras de Jaén, Córdoba, Sevilla y Huelva y forma parte de la misma amplia saga de viajes del autor, junto a “Del Miño al Bidasoa” (con el que entronca), “Judíos, moros y cristianos”, “Cuadernos del Guadarrama” y “Viaje al Pirineo de Lérida” en la que Cela nos narra de forma semi-novelada sus andanzas (o las del vagabundo protagonista, vaya Vd. a saber) por los caminos de aquella España de los años 50. Según Cela cabe distinguir tres tipos de narración literaria de viajes: las de altura, las de cabotaje y las de profundidad. Son de altura las narraciones de viajes a lugares exóticos, al estilo del “Paris a Jerusalén” de Chateaubriand, y de profundidad los densos viajes de introspección filosófica como la “Teoría de Andalucía” de Ortega y Gasset. Nuestro autor, por el contrario, declara preferir los de cabotaje -o viajecillos según también los llama- que son los que se producen a lugares y paisajes cercanos, habituales o ya conocidos, aunque describiéndolos, claro está, desde la perspectiva del viaje o del viajero. Pero no debe creerse por ello que estas obras de viaje han de ser por ello menos interesantes o sencillas de elaborar, ya que según él mismo dice: «El viajecillo -por lo menos así lo pensamos- se nos antoja más amoroso, más cauto, más hondamente misterioso, más inequívoca y forzosamente sincero. Cuando no se sale de casa a descubrir nada, porque se van a caminar las sendas que trazaron, valle adentro o ladera arriba, muchos cientos de años de continuo descubrimiento, ha de perfilarse con cautela el rasgo de la escritura porque se va a hablar al lector de su padre y de su madre, y no de aquel tío que nunca conoció y que vive de siempre en los lagos de Tanganika, en la cordillera de los Andes o en la meseta del Tibet»

Quizá sea ese genial paralelismo entre la presunta ingenuidad con que el vagabundo mira el mundo que le rodea, que contrasta vivida pero armoniosamente con la densa profundidad humana de sus observaciones, y la aparente sencillez del lenguaje empleado, pero que a su vez cabalga a lomos de una exquisita construcción sintáctica y rítmica, de manera que hay fragmentos que mas que prosa, pareciera estamos leyendo una especie de “poesía desversificada”, el que produce en el lector una profunda comprensión de los paisajes y los tipos humanos que describe el autor, tierna, y suavemente humorística. Un perfecto equilibrio conceptual y estilístico que proporciona un placer de lectura como solo un gigante de la literatura puede ofrecer. Mil pasajes podrían entresacarse de este texto, pues como queda dicho es una entera delicia todo él, pero cojamos una casi al azar, en este caso sobre el escudo de Sevilla:

“Como aún tiene algún tiempo, el vagabundo se acerca hasta el río a ver pasar el agua, que siempre es tan aleccionador y provechoso, y a considerar algunas particularidades de Sevilla. […]En el escudo de Sevilla y en no pocas de sus históricas piedras, el vagabundo vio las dos letras del NO separadas de las dos del DO por un signo mismamente semejante a un gran 8. Según las explicaciones de Gregorio Morales, “Finito”, amigo del “Chato de las escuelas pías” y hombre culto y de lógicas consecuencias, el 8 no es un 8 sino una madeja que leída con lo que va antes y lo que viene después dice: “no ma dejado”, frase que por lo visto pronunció Alfonso el Sabio en alabanza de las lealtades de la ciudad…”

Adoptado por: Aire

Título: El principito

Autor: Antoine de Saint-Exupéry

Editorial: Ultramar-Emecé

Comentario de Aire:

Todo lo que rodea a este libro. Me lo regalaron cuando tenía 9 años, lo leí y no me gustó. Creo que a los nueve años yo era demasiado mayor. Estuvo perdido tras un traslado de vida completa, y lo encontré por casualidad, cuando tenía 17 años. No lo leí hasta pasado un tiempo, pues recordaba que de niña no me gustó.

Un día, me atrajo , me sedujo, en ese momento, pienso ahora, por fin había recuperado mi niñez , pero tenía la mente de un adulto.
Desde entonces no he dejado de releerlo, cuando él me llama.

Si existiera la categoría literaria de Libros Mágicos, este formaría parte de esa estantería de biblioteca.

El principito soy yo, y eres tú, esa parte de magia que la vida, a veces nos hace olvidar, la inocencia, la lógica infantil, la creencia en los sueños propios, y sin embargo, es crítico, muy crítico, pero sin llegar a criticar, ya ves. Expone su viaje por distintos planetas, donde mora un personaje común en nuestra vida, y con crudeza y ternura, expone su visión, la de quién no entiende este mundo loco.

Y es duro, e ingenuo, y realista...

Os dejo mi capítulo favorito:  

- Buenos días -dijo el principito.
- Buenos días -dijo el mercader.
Era un mercader de píldoras confeccionadas que aplacan la sed. Se toma una por semana y no se siente más la necesidad de beber.
- ¿por qué vendes eso? -dijo el Principito.
- Es una gran economía de tiempo. Los expertos han hecho cálculos. Se ahorran 53 minutos por semana.
- ¿ Y que se hace con esos 53 minutos?
- Se hace lo que se quiere...
 
"Yo -se dijo el principito- si tuviera 53 minutos para gastar, caminaría muy suavemente hacia una fuente..."

Adoptado por: Hanth

Título: Ciudad de cristal

Autor: Paul Auster

Editorial: Anagrama

Comentario de Hanth:

Yo también quiero sumarme al regocijo común por la reapertura de Papyrum :) Es una iniciativa más que loable que mucho he lamentado haber creído extinta. El libro que deseo apadrinar es "Ciudad de cristal", de Paul Auster, la primera novela de su llamada Trilogía de Nueva York, certera reflexión sobre el papel del hombre en la sociedad moderna. La sinopsis nos cuenta lo siguiente:

"Quinn, que en otros tiempos fuera poeta y cuya mujer e hijo han muerto, vive en la más absoluta soledad, escribiendo novelas policíacas, despojado de toda ambición literaria y lejos de los fastos del mundo. Alguien lo llama varias veces por teléfono en medio de la noche, tomándolo por un detective llamado Paul Auster, y solicitando con desesperación su ayuda. Quinn, entre curioso y conmovido, decide al fin personificar al desconocido Paul Auster y concierta una cita. Conoce entonces a otro pálido poeta, que cuenta una historia aterradora: cuando nació, su padre, una combinación de místico y lingüista demente, lo encerró y aisló del mundo durante años para que pudiera hablar «la verdadera lengua de los hombres», aquella que olvidaron tras la construcción de la torre de Babel. Pero el niño fue rescatado y el padre recluido en una institución -un manicomio, o quizás una cárcel-, de la que ahora está a punto de salir. Y el hijo, que teme por su vida, desea que el detective Paul Auster -o Quinn- lo proteja."

"Ciudad de cristal" es un relato, como (casi) todos los de Auster, fluido y adictivo, que sabe cautivarnos desde el principio con su particular lógica y su entramado de pesquisas, confianzas, desconfianzas y confusiones. Creerse el trasfondo lúcido e imperfecto que Auster dibuja en Nueva York, con la precisión exquisita de quien la recorre a diario, es tan inevitable como placentero, y nos transporta a un submundo de urbanidad pasajera, donde cada decisión tiene un tinte de doble color que Auster se encargará de ir descubriéndonos a su debido tiempo. El libro en sí despega como una especie de thriller del que no cabe esperar nada más que entretenimiento, y acaba por seducir a las mentes más acomplejadas y siniestras (a mí me ha gustado) con sus postergadas reflexiones sobre qué lugar podemos llegar a ocupar en el mundo y cómo podemos ocuparlo. La estela de esta narración es a ratos densa, pero sobretodo alargada y desconcertante, tanto como pasar media hora mirándose el ombligo y acabar deslumbrado por los poderes de la naturaleza; Auster convence dejándote huella, y ahí reside seguramente la mejor virtud de la novela: dos días después de haberla acabado, seguramente seguirás viendo el mundo como Paul lo haría.